Lire Philippe Jaccottet

Lire Philippe Jaccottet, c'est faire une promenade dans la nature et se laisser surprendre par une fleur, un nuage, une lueur, mais c'est bien plus qu'être intensément là dans le moment présent ; c'est faire une plongée dans le passé, c'est rencontrer au même instant la vie et la mort ; c'est saisir des éclats d'une vie intérieure, des correspondances avec des souvenirs, des lectures, des musiques, des peintures, des mots magnifiés. Sous une apparente simplicité, le poète donne une vision picturale qui unit émotions et couleurs. Et toujours, ce tremblement de l'écriture produit par les hésitations, l'approche toujours insatisfaite entre ce qui est dit et ce qui se dérobe.

Je pourrais évoquer des mots que nous avons aimé lire en public : l'heureux brouillard des amandiers de "À travers un verger", le travail du poète qui est de veiller comme un berger et d'appeler tout ce qui risque de se perdre s'il s'endort. J'aimerais dire mon émotion à la lecture de "Truinas" écrit à propos des obsèques de André du Bouchet où Philippe Jaccottet exprime la merveille extrême, celle capable de susciter, paradoxalement sinon scandaleusement une espèce de joie sourde, timide et pourtant puissante…

Mais j'ai choisi d'évoquer "Beauregard" que je viens de relire :

C'est toute la fascination du mot qui nous est donnée à voir. Beauregard, village perdu, presque un hameau : "… on allume les lampes et cela aide, tandis que le vert des prairies et des forêts devient comme de l'encre ou presque, s'imprègne de nuit ; et qu'à l'inverse, une dernière fois avant la nuit, flamboie l'entaille de la carrière, à croire qu'on avait allumé là-bas un grand brasier rose qui semble sourdre de la terre elle-même - et c'est aussi un verre de lumière à boire, un verre de soleil couchant."

Ce Beauregard, tout à fait drômois, le mène à un lieu-dit près de sa ville natale : "… quand on disait ce mot on faisait tinter une cloche justement pour accéder à quelque lieu inconnu… Oui ce mot tintait comme un instrument de métal frappé par un marteau - et dont le retentissement, maintenant que j'y songe après tant d'années, n'était pas sans analogie avec celui (qu'on imagine) d'un gong dans la cour d'un temple d'Asie ou celui des sonnailles d'un troupeau qu'on entend avant de le voir … et le son clair se répand, vient à vous à travers la distance elle-même absolument claire, c'est l'air lui-même qui tinte et vibre, l'air tout à fait invisible des hauteurs qui semble s'ouvrir à son passage - tandis que les montagnes s'élèvent immobiles, à distance les unes des autres, comme des beffrois."

Beauregard entraîne ensuite Philippe Jaccottet vers "Tempi di Bellosguardo", un poème de Montale, l'évocation d'un quartier de Florence puis d'une personne assise en retrait dans l'ombre : "on voit alors ses yeux saturés de la lumière du monde sur lesquels rapidement les paupières se baissent pour ne laisser filtrer qu'un désir de tendresse ou de long sommeil."

Philippe Jaccottet est né en Suisse et vit à Grignan dans la Drôme.

Geneviève

 

À pleine peau

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nous allons vers le sud, vers les oliviers, vers la lumière. La pluie même la secrète en perles fines, étend son voile sur la mer. Éclats de bleus sur la dentelle de béton du Mucem. Marche dans les cailloux qui l'étreignent, la ruminent avant de l'exploser dans la calanque à Cassis. Cascade argentée de la rivière sous les arbres dans le Lubéron. Regards et rires d'enfants.

Faut-il que nous soyons dans l'enlisement pour tendre ainsi les mains vers la lumière, l'atteindre, l'emporter dans un appareil photo, emprisonnée ainsi que nous sommes ? Éclairer les insomnies à la lampe de poche !

Les paroles ont des flammes tremblantes au vent des rencontres. Sur les murs d'un village perché, la lumière vibre et nos corps semblables aux pierres s'y abreuvent. Prières entre terre et ciel, ténues comme galets, légères comme oiseaux.

Mouvement vers ce qui nous manque, ce qui nous aime, ce qui nous éclaire. Prendre les soleils à pleine peau et brûler les ombres le temps d'un élan.

Geneviève

Mirabelles et arbre sacré

Lors de notre semaine en Lorraine en septembre, marqué par des alternances de pluies et soleil, nous avons trouvé des paysages d'un vert intense. Les collines du Saintois.

 

 

 

 

 

 

  

La cueillette des mirabelles venait de prendre fin. Nous avons pu apprécier les dernières, juteuses à souhait. Le parfum de la Lorraine est là, dans ses mirabelles. Il faut les manger sur place, celles qui nous parviennent sur les marchés du sud sont des plus décevantes. Chez les amis qui nous ont accueilli, il y eut l'immanquable tarte aux mirabelles. Et nous sommes revenus avec les confitures !

Ce qui a retenu notre attention, c'est aussi un arbre sacré. Il se situe à Choloy-Menillot, près de Toul en Meurthe et Moselle. On l'appelle le St Claude. C'est un tilleul. Pourquoi le St Claude ?

(Un arbre sacré de St Claude célèbre en Picardie est réputé guérir des maladies. Les gens viennent y accrocher des tissus. On l'appelle l'arbre à loques, en picard : "l'frip'rie de Saint Gleude")

Et celui-là ?

Entrons dans le bois

 

 

 

 

 

 

Au creux de l'arbre

la peau de l'arbre

 

il étend ses bras

 

 

Chacun lui rend visite à sa manière, avec les mains, les yeux, on peut l'enlacer.

S'il a bien apprécié votre visite et que vous êtes fatigué, il met sur votre route un tracteur chargé de bois qui vous prend en stop.

On raconte qu'un jour, trois chasseurs éméchés se sont amusés à tirer sur la statue qui est encastrée dans son tronc. Les trois larrons, eux, sont tous morts de mort violente dans l'année du forfait. La statue de métal a été remplacée, fondue, c'était l'époque où le fonderies de Foug existaient encore.

On peut ne pas aimer les arbres, mais il faut être poli avec les arbres, comme le disait Jacques Prévert. Même avec ceux qui ne sont pas sacrés.

Christiane qui habite le village me communique aujourd'hui : "Ces jours derniers le st Claude a fait son office : les orages tournaient  menaçant le village et tout s'est dispersé gentiment ! J'ai discuté avec un habitant, l'arbre se situe en haut de la côte, à l' endroit où le relief fait que les nuages sont disloqués,  St Claude nous protège de la grêle et des orages"

 André et Geneviève

Guadeloupe

 

 

 

 

 

 

 

 

voici des notes endiablées de la pluie sur les feuilles

un soleil ardent entre les nuages

le chant de la vague sur la peau

Pluie, soleil et vent donnent le tempo à l'île papillon pleine de couleurs et de bruits. Pourtant, une sérénité semble planer sur les habitants. Lisette au bord de la route vend citrons verts, ananas bouteilles, bananes, christophines, fruits à pain, premières mangues. En bordure de plage, des femmes tournent leurs sorbetières à la main, préparent sorbets de coco et de goyave à la demande. En face de l'école, un couple âgé propose des légumes du jardin. Des enfants noirs à qui se mêlent quelques enfants aux visages clairs chahutent et se disent à demain. Sur le mur de l'école, une plaque indique que c'est là le refuge en cas de cyclone. Les marchés de Pointe-à-Pitre, de Petit-Bourg regorgent d'appels, de cris, de musique dans les senteurs d'épices.

 

 

 

 

 

 

 

 

Les plages de Basse-Terre et de Grande Terre offrent leurs eaux de bleus et d'émeraude  et leurs étendues de sable fin. Dans la forêt, la nature exulte : arbres immenses, feuilles luisantes, fleurs éclatantes dont les héliconias ou les roses de porcelaine où vient s'abreuver le colibri appelé aussi "foufou", "flèche soleil" pour sa fulgurance. Au Jardin de l'eau, il y a la pierre qui pleure. Pays de sources autant que de plages et de fonds marins enchanteurs. 

 

 

 

 

 

 

 

 

Exubérance et fragilité sur cette île dominée par le volcan de La Soufrière dont le sommet se cache dans les nuages. Plus qu'ailleurs, peut-être saisit-on, la nécessité de vivre pleinement l'instant. L'averse qui passe, le soleil qui va et vient, la bourrasque qui se lève, le ciel qui vire au violet, tout nous dit l'éphémère. Le passé en filigrane souffle la mémoire de l'esclavage. L'abolition ne date que de 1848.

 

 

 

 

 

 

 

 

L'écrivain guadeloupéen, Daniel Maximin en évoquant son enfance raconte que la marchande de lait disait : "Charbon pas farine, farine pas charbon". Ce à quoi sa grand-mère répondait : "La farine pétrit le pain, le charbon le cuit".

J'ai bien apprécié aussi les ananas, les bananes, le jus de groseilles, les ouassous (les écrevisses - les rois des sources - en créole on ne prononce pas les "r" :) et la gentillesse des Guadeloupéens. Les visages, les paysages m'ont fait approcher d'autres paysages plus intérieurs. 

 

 

 

 

 

 

 

 

Avant de quitter ces quelques lignes, vous prendrez bien un ti-punch avec quelques acras de morue.

Geneviève

A vivre le chant

 

 

 

Juin

Pluie et soleil

nature en liesse

écouter ce chant

 

Guillevic écrivait : 

Le chant

Ouvre ses espaces

En dehors de l'espace

…… 

Chacun va

Chantant sa différence

Et voulant la garder,

Chacun ayant besoin

D'entendre d'autres chants

Pour être sûr du sien

……

Bien sûr,

Des choses chantent

Plus et mieux que d'autres

Parfois ce sont

Les plus timides

……

La lumière

Nous transpose

Le chant

Des étoiles filantes

……

Il semble parfois

Que le chant

ne vient pas d'une source,

Qu'il existe par lui-même,

Permanent,

Qu'il dit l'éternité.

 

extraits de Le Chant Poésie/Gallimard

Les haïkus des écoliers

Le Salon du Livre Jeunesse de Roiffieux en Ardèche avait pour thème cette année Nature et forêt. La veille, je suis intervenue dans la classe de CM1 de Laurence Munoz à l'école St Joseph. Nous avions le projet d'écrire des haïhus.

Dans la tradition japonaise, le haïku, poésie de 3 vers, s'inscrit sur le thème de la nature et des saisons. Depuis, il a évolué vers des thèmes plus diversifiés. L’écriture du haïku, selon Dominique Chipot, est une marche dans la vie, une marche paisible dont le seul but est de se faire plaisir en prenant le temps d’observer, d’écouter, de goûter, de toucher ou de sentir.

C'est un art d'écriture qui allie précision, simplicité, suggestion et qui, pour moi, est un art de vie.

Après avoir fait connaissance, les enfants m'ont présenté leurs poèmes précédents, haïkus d'automne et d'hiver. Nous avons esquissé collectivement quelques poésies à partir d'une page de Najib l'enfant de la nuit qui exprime les sensations d'un enfant dans la montagne.

Et nous voilà partis vers un petit bois non loin du village, tous les sens en alerte. Sur le chemin déjà, ils écrivaient leurs premières mots. Sous les arbres, ils se dispersaient, attentifs aux bruits, aux parfums, aux images.

Les enfants ont rassemblé leurs haïkus dans un recueil. En voici quelques-uns : 

Les maisons en pierre

Sous le vent du printemps

Le champ et ses lignes vertes

Loan

 

Un morceau de bois gravé

Par les insectes

Le lierre a mis ses paillettes

Chloé

 

Le bruit du vent dans les arbres

Les fourmis sur les mots

Par terre les feuilles

Léandre

 

Cette forêt harmonique

Percussion de mes pas

Nature si belle que je n'ai plus de mots

Maëlys

 

Écorce douce écorce rugueuse

Le gendarme monte sur la fleur violette

La mousse sur la pierre

Tiphaine

 

Les orties piquent

Ça fait fait très très mal

Les prunes fleurissent

Loan

 

Je suis tombé dans un trou

Plein de haïkus

Je me fonds dans le paysage

Maëlan

De retour en classe, ils m'ont posé des questions sur Najib l'enfant de la nuit et surtout sur L'ogre aux pieds nus qu'ils avaient lu en classe. Le livre étant épuisé, Laurence l'avait emprunté à la Bibliothèque d'Annonay. Le lendemain, lors du Salon, les enfants se sont bousculés pour acheter les exemplaires que j'avais apportés. Hélas, je n'en avais que deux.

Geneviève

Premier matin 2012

La lumière glisse sur la brume

un chemin de silence

pour quel chant ?

 

Geneviève

couleur en murmure

 

couleur en murmure sur les tempes la vague immémoriale remet le signe à sa place dans la pierre que l’eau trace inlassablement suivre son mouvement respirer

André

La Coudoulière, nov 2011

 

Impressions australiennes

17 février-19 mars 2011 région de Sydney

 

 

 

 

 

 

 

 

Le jour se lève à peine

la peau respire la douceur

le wallaby est dans le jardin

 

 

 

 

 

 

 

 

En bordure du Parc Ku-ring-gaï

les maisons gardent les arbres

les arbres regardent les maisons.

 

Graffitis d’insectes

sur peau d’eucalyptus

blanche dorée ou bistre

 

 

 

 

 

 

 

 

La forêt n’a pas d’âge

arbres calcinés et feuilles tendres

serpent dans un trou d’eau

 

Parfums d’eucalyptus

et de bois chauffé

les corps perlés de résine

 

Un varan s’inscrit                      

comme un bijou sur un tronc

est-il le gardien du site aborigène ?

 

 

 

 

 

 

 

 

Figures animales et humaines

tracées sur la roche sacrée

j’écoute l’espace-temps

 

De quelle écorce devons-nous

nous dévêtir

pour que le rêve nous habite ?

 

A Sydney la City crépite

dans son habit de verre

où se reflètent façades brunes

 

 

 

 

 

 

 

 

Elle tintinnabule aux feux verts

les gens se pressent                                  

pour attraper le dernier ferry-boat

 

Appel de la mer

de l’Opéra House

coques de résonance

 

 

 

 

 

 

 

 

 Dans les Blue Mountains

plonger au royaume des cascades

et des arbres fougères

 

Les Trois Sœurs baignent

dans la vapeur des eucalyptus

océan bleuté d’une légende

 

 

 

 

 

 

 

 

Ville montagne bush

se frottent l’un à l’autre

émerge l’esprit australien

 

Geneviève