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Chant du bossu joueur de flûte

Chant du bossu joueur de flûte.jpg
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Quitana-po, quitana-po, quitana-po
     quitana-Po !
Ai-na, qui-na-oueh, qui-na-oueh
Tchi-li li-tcha, tchi-li li-tcha
Don-ca-va-qui, mas-i-qui-va-qui
Qui-ve, qui-ve-na-meh
HOPET ! (1) 
 
Depuis que j'ai mis en bouche une à une les syllabes du "Chant du bossu joueur de flûte", je n'arrive pas à m'en défaire. Et c'est tant mieux. Ça m'apporte un peu de joie dans ces matins où la radio nous assomme de chiffres du fait de l'épidémie et de l'économie défaillante.
 
Quitana-po, quitana-po, quitana-po
     quitana-Po !
Quitana-Po !
 
Comme un talisman face à la morosité.
 
Tiens, je respire un peu mieux. J'arrive à souffler dans ma flûte - mon corps - le souffle est court, un roucoulement. Je deviendrai une tourterelle à succès sur une chaîne youtube le jour où mon petit-fils me donnera le feu vert.
 
Ai-na, qui-na-oueh, qui-na-oueh
Tchi-li li-tcha, tchi-li li-tcha
 
Une information sur le terrorisme - hop le chant du bossu - Une information sur des élections - hop le chant du bossu. 
L'idée est de ne pas sortir du monde, mais bien au contraire de le pénétrer au plus profond, en faisant résonner un chant ancien. Un chant des origines. "Le chant du bossu joueur de flûte" est un poème des Indiens Hopi. Une poésie à part entière. Parce que "la poésie, à l'instar du langage, existait de partout", depuis toujours, "aussi puissante & même aussi complexe … que dans ses développements les plus tardifs". "Elle n'apparaissait pas comme un luxe, mais comme une véritable nécessité"(2). 
Pour un temps, nous n'avons que faire du regard occidental et de cette actualité. Laissons parler nos tripes. 
 
Don-ca-va-qui, mas-i-qui-va-qui
Qui-ve, qui-ve-na-meh
HOPET !
HOPET !
HOPET !
HOPET !
 
Avec HOPET ! on entend hourra ! C'est vrai que nous attendons avec impatience un vaccin, comme la panacée, la chose qui réglera tout. Mais n'est-ce pas un leurre ? Guérir n'est pas effacer, mais vivre avec. Ne rien oublier. Comme revenir au premier chant, à cette première écriture dans le souffle de son ancêtre. 
 
À LA JOIE AUSSI.
 
Pour cela, il faudrait pouvoir s'arrêter, s'isoler, revenir vers soi, trouver le temps de se rattraper avant le coucher du soleil, comme dit le proverbe, avant de repartir de plus belle dans le quotidien. C'est ce qu'a fait mon ami Serge, un ancien légionnaire, qui a séjourné à Damas, avant de s'installer dans la Drôme et en Ardèche dans un vieux fourgon. Il n'a pas fait les choses à moitié cet indien. "Il me fallait me rassembler, a-t-il écrit, je venais de si loin… Je n'ai rien trouvé de mieux, que de passer cinq ou six ans à vivre dans un fourgon, complètement isolé, sans même une radio…". Un homme qui avait le plaisir du verbe. Lorsque nous nous retrouvions, c'était une farandole, nous jouions avec les mots. Il était probablement à la recherche de son chant. Il l'a peut-être entendu, puisqu'il est sorti de son fourgon. Je l'ai vu surgir la tête enneigée un soir de lecture avec des amis, en décembre 2007. Il venait de sortir de son isolement.
Joie des retrouvailles et promesse de nous revoir. Hélas trois semaines plus tard, un automobiliste l'a percuté et tué sur une route à trois voies.
Il ne m'a pas parlé de son dernier chant, mais en entendant "Le chant du bossu joueur de flûte", j'ai su que c'était lui.
 
Quitana-po, quitana-po, quitana-po
     quitana-Po !
Don-ca-va-qui, mas-i-qui-va-qui
Qui-ve, qui-ve-na-meh
HOPET ! 
HOPET !
 
*
 
Avec Serge, nous parlions parfois très tard dans la nuit. Il nous fallait notre quota de mots. J'avais peur que ce sentiment de liberté ne résistât pas au matin. Alors, je n'avais pas les mots de Fernando Pessoa qui, à la lecture du poète américain Walt Whitman avait écrit "Ode maritime et autres poèmes", mais je les espérais, comme un corps qui donne un son profond, un son de flûte, un son d'avant les mots.
 
Ouvrez toutes les fenêtres !
Arrachez toutes les portes !
Tirez la maison entière par-dessus moi !
Je veux vivre libre dans les airs,
Je veux avoir des gestes en dehors de mon corps,
Je veux courir comme la pluie le long des murs,
Je veux être foulé comme des pierres sur les routes,
Je veux aller, comme une chose lourde, jusqu'au fond des mers,
Avec une volupté qui est déjà loin de moi !
 
Je ne veux pas de serrures aux portes !
Je ne veux pas de fermetures aux coffres !
Je veux m'intercaler, m'immiscer, être emporté… (3)
 
André Cohen-Aknin
 
(1) Chant du bossu joueur de flûte, Indiens Hopi. Les techniciens du sacré, anthologie de Jérôme Rothenberg. Version française par Yves di Manno. José Corti Editeur. 2007.
(2) Pré-face de l'édition révisée (1984). Les techniciens du sacré.
(3) Salut à Walt Whitman, extrait, Fernando Pessoa (Alvaro de Campos). Tiré de Ode maritime et autres poèmes. Editions Orphée / La différence. © Editions Christian Bourgois pour le poème Salut à Walt Whitman

Lettre d'un colporteur-liseur N° 25

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